按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页，按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页，按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部！
————未阅读完？加入书签已便下次继续阅读！
滤嵯У娜耍部夹朔艿睾绕鹫庵肿仙贰�
接着，依照梦境的逻辑，他带领人们走到游泳池旁，提议教他们“水上行走”的把戏。他对所有人说，这完全是个信心的问题，还有态度，还有迈出第一步的勇气，还有知道该怎么做。似乎派对里的人都觉得“水上行走”是个值得一学的好把戏，仿佛某种深埋在灵魂中的东西，他们过去都会，只是暂时忘记了，而这个人会帮他们回想起这个技巧。
把鞋子脱下来，那人说，所有人都脱下了鞋子：瑟吉欧·罗斯牌、克里斯蒂·洛布丁牌、勒内·考维拉牌11，紧挨着耐克、马丁和某些不知名的黑色皮鞋。他领着人们，排成某种康茄舞的队形，绕着游泳池转了一圈，然后走上水面。池水碰上去有点凉，在他们脚下果冻似地颤动；有些女人，甚至有几个男人，冲着池水嗤嗤傻笑。几个年轻的经纪人开始在水面蹦跳，就像一群玩蹦床的孩子。在山下，洛杉矶的灯光透过迷雾，宛若遥远的银河。
没过多久池面上每一寸地方都挤满了人，有人站着，有人跳舞，有人摇摆，有人蹦上蹦下。人群如此拥挤，那个潇洒的男子，也就是梦中的查理干脆退回到混凝土池边，从一个银餐盘上取了些生鱼片沙拉。
一只蜘蛛从茉莉花上垂到男人的肩头，顺着胳膊一路走到他的手掌。男人高兴地对它说了声“嗨！”。
接着他沉默不语，似乎在倾听只有他能听到的蜘蛛的话语。他随后开口说，勤问必有所得。不是这样吗？
他把蜘蛛小心地放到一片茉莉叶片上。
几乎与此同时，赤脚站在游泳池水面上的人们，突然想起水是液体，不是固体；而且人们通常不在水上走路是有原因的，何况舞蹈甚至蹦跳。因为，这不可能。
他们是梦境的推进者和动摇者。转眼之间，这些人就衣着整齐地落入四到十二尺深的池水中，不停手舞足蹈，浑身湿透，吓得不轻。
潇洒的男子却随意地走过泳池，踏过一些人的头顶，和另一些人的手掌，始终没有失去平衡。他走到泳池对面，再往前就是陡峭的山崖。男人高高跃起，扑进洛杉矶夜晚的灯光中，这闪烁的光芒一下子将他吞没，宛若浩淼海洋。
水中的人们爬出泳池，气愤、沮丧、困惑、湿透，有几个还被淹得半死……
南伦敦的黎明，泛着蓝灰色光芒。
胖查理下了床，走到窗前，昨晚的梦让他心绪烦乱。窗帘是拉开的。他可以看到日出，一轮巨大的橙色朝阳，正环绕在泛着猩红色的灰云中。面对这种天空，就连最俗气的人也会发现心中深深埋藏着的作画的冲动。
胖查理看着日出。早晨天发红，他心想，船员要慎行。
他的梦实在古怪。好莱坞的派对。水上行走的奥秘。还有那个人，是他又不是他的人……
胖查理意识到自己见过梦里的男人，曾经在某个地方见过。他也意识到如果放任自流，这件事就会像断在两颗牙齿间的一丝牙线，或是淫亵和淫贱这两个词的精确差异，惹得他一天不得安宁。它会留在那里，会把他纠缠。
胖查理望着窗外。
此刻才刚过六点，世界一片寂静。街口有个清早出来遛狗的人，正在鼓励一只小博美清清肠胃。一名邮递员在几座住宅之间来回晃悠，最后回到他那辆红色货车里。胖查理窗口下的人行道上有什么东西在动，他低头看去。
一个人站在篱笆旁边。他发现穿着睡衣的胖查理正低头注视自己，便露出了笑容，冲他挥了挥手。似曾相识的感觉像电流一样钻进胖查理的心窝：虽然他一时想不起是怎么回事，但他的确认识这个笑容和挥手的姿势。梦中的感觉还萦绕在胖查理的脑袋里，让他很不舒服，也让这个世界显得缥缈虚妄。他揉揉眼睛，篱笆旁的男人已经不见了。胖查理希望他已经离开，顺着街道走入黎明的残雾中，把自己心中的躁动、疯狂和笨拙一并带走。
这时，门铃响了起来。
胖查理穿上晨衣，走下楼梯。
他以前开门时从没栓过安全链，这辈子从来没有；但这次，他在转动把手前，却特意把安全链挂好，将前门打开了六寸的缝隙。
“早上好？”他谨慎地说。
门缝里透进来的笑容足以照亮一座小镇。
“你要我来，我就来了，”陌生人说，“可以替我把门打开吗，胖查理？”
“你是谁？”他刚说完这句话，就想起过去在什么地方见过此人——他母亲的葬礼，火葬场的附属小教堂。那是他最后一次见到这副笑容。胖查理已经知道自己这个问题的答案了，在对方还没开口前就已经知道了。
“我是你兄弟。”男人说。
胖查理关上门，将安全链滑下来，然后把门打开。男人还站在那里。
胖查理不知该如何向传说中的兄弟问好，他过去可从不相信有这个人存在。所以两人就这样一边一个，面对面站在房门两侧，直到他兄弟说：“你可以叫我蜘蛛。不想请我进去吗？”
“哦，是的。当然。请吧。请进。”
胖查理带他走上了楼梯。
不可思议的事情时有发生。当它们发生时，大多数人只是视作平常事来处理。今天，和每天相同，全世界大约有五千人经历了几率只有百万分之一的小概率事件，却没有一个人拒绝相信他们的感官体验。大多数人都会用他们本国的语言说一句，“大千世界无所不有，不是吗？”，然后继续自己的生活。所以当胖查理的部分思绪，开始为眼下的情况寻找合情合理的解释时，他的大部分心神只是简单接受了这个概念：一位未曾谋面的兄弟正跟在他身后走上楼梯。
他们来到厨房。
“想来杯茶吗？”
“有咖啡吗？”
“恐怕只有速溶的。”
“那也行。”
胖查理拧开电热壶。“远道而来，嗯？”他问。
“洛杉矶。”
“飞机怎么样？”
男人坐在餐桌旁，耸了耸肩。这是那种足以表达任何意思的耸肩。
“嗯。你计划待多久？”
“我还没仔细想过呢。”男人——蜘蛛——兴致勃勃地环顾着胖查理的厨房，就好像他这辈子从没见过厨房似的。
“咖啡怎么喝？”
“黑若夜，甜如罪。”
胖查理把杯子放在他面前，又把糖罐递了过去。“自己来吧。”
蜘蛛一勺接一勺地往咖啡里加糖，胖查理坐在对面凝视着他。
他俩的相貌有种亲人的相似性，这点勿庸置疑。但如果仅此而已，就根本无法解释胖查理看到蜘蛛时，心中那种强烈的熟识感。蜘蛛的模样很像是胖查理心目中自己的样子，而不是那个每天一成不变地出现在浴室镜子里，略有些令人失望的家伙。蜘蛛更高，更瘦，更酷。他穿着黑红色的皮夹克和黑皮裤，而且十分合身。胖查理试图回忆起梦中那个潇洒男人的穿着打扮。蜘蛛身上有种传奇色彩，光是坐在这个人对面，就能让胖查理觉得自己局促、笨拙，还有点蠢。这不在于蜘蛛穿的是什么样的衣服，而在于胖查理知道自己穿上这身衣服，只会像是个打扮糟糕的人妖。这也不在于蜘蛛微笑的样子——很自然、很快活——而在于胖查理笃信不疑，他就算从今天开始，对着镜子练习微笑直到世界末日，也挤不出一半的魅力、自信，还有那耀眼夺目的气派，哪怕一个都不可能。
“你参加了妈妈的葬礼。”胖查理说。
“我也想过等仪式结束后去跟你打声招呼，”蜘蛛说，“但我不知道那是不是个好主意。”
“真希望你当时就来见我，”胖查理想了想又说，“我本以为你会参加父亲的葬礼。”
蜘蛛说：“什么？”
“他的葬礼。在佛罗里达。几天前。”
蜘蛛摇摇头。“他没死，”他说，“我敢说，如果他死了我会知道的。”
“他死了。我把他埋了。哦，我是说我填好了墓穴。你可以去问希戈勒夫人。”
“他是怎么死的？”蜘蛛说。
“心脏病发作。”
“这不能说明任何问题。只能说他死过。”
“哦，是的，他确实死了。”
蜘蛛的笑容消失了。他盯着手里的咖啡，似乎觉得可以从中找到答案。“我应该去确认一下，”蜘蛛说，“不是说我不相信你。可这事关我的老爹。虽说我的老爹也是你老爹，”他做了个鬼脸。胖查理知道这鬼脸是什么意思。每当父亲的话题冒出头来，他都会做这个表情，当然是在心里。“她还住在老地方吗？我们小时候的隔壁？”
“希戈勒夫人？对，还在那儿。”
“你从那里带回什么东西来了吗？画片？或是照片？”
“我带了一箱子照片回来。”胖查理还没打开过那个大纸板箱，它还在客厅里。查理把箱子拿进厨房，放到桌上。他用一把餐刀切开箱子周围的包装带。蜘蛛把手伸进箱子，用细长的手指翻找着照片，好像在玩扑克似的。他最后拿出一张母亲和希戈勒夫人二十五年前的合影，她们就坐在希戈勒夫人家的门廊上。
“这个门廊还在吗？”
胖查理努力回忆起来。“我想，还在。”他说。
后来他回想此事时，实在记不起是照片变大了，还是蜘蛛变小了。他可以起誓说这两件事都未曾发生过，但无论如何，蜘蛛走进了照片，这是无可辩驳的事实。照片闪烁微光，泛起涟漪，把他吞了下去。
胖查理揉了揉眼睛。他独自一人坐在厨房，时间是早晨六点。餐桌上放着一盒子的照片和文件，还有个空杯子。他把杯子放进水槽，走回卧室，躺在床上，一觉睡到了七点一刻。