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它多想在我離去之後繼續存活！
我爱你，如同大海爱着初升的朝阳
我爱你，如同大海爱着初升的朝阳
洛赫维茨卡娅
（俄罗斯）李寒译
我爱你，如同大海爱着初升的朝阳，
如同水仙，倾心于水波，———梦境之水的光辉与清凉。
我爱你，如同星辰爱着金色的月亮，
如同诗人，爱着自己的作品，倾注全部理想。
我爱你，如同生命短促的螟蛾爱着火焰，
为爱情而疲惫，因思念而痛苦。
我爱你，如同歌唱的微风爱着芦苇，
我全身心地爱着你，用我灵魂的全部心弦。
我爱你，如同人们爱着难以破解的梦境：
多于阳光，多于幸福，多于生机与春天。
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创建时间：2006…8…12
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有风的日子
肖复兴
有风的屋子里，挂在墙上的风铃在轻轻地响着，那声响像是动听的音乐，风就是它的指挥。
我听马勒第一交响乐的时候，就是在这样有风的屋子里。风铃响动的声音很好听，只是夹杂着从窗外传来的车水马龙的喧嚣声。对于有些现代音乐来说，不谐调音也是音乐的元素。
马勒的第一交响乐这时候传来，与风铃声、喧嚣声构成三位一体的对位和声，立体交叉在我的面前。面对其他两位：风铃和喧嚣──一位缠绵小姐、一位莽撞大汉，马勒有他自己什么样的魅力和绝招？
并非我是有意选择这样的时候来考验马勒，实在是我每天都生存在这样的环境之中，生活和音乐，美好与无奈，总是会一起在磨炼着我的耳朵，我们的心。
音乐的神奇，常让我目瞪口呆。在艺术的门类里，大概只有音乐可以保鲜如昨，哪怕离经再长的时间，乐谱已经发黄发霉，老得像是没有牙，只要演奏出来，还是能保持原来的样子，就还像是刚刚从大海中捞上来的水淋淋张着新鲜的鳃呼吸的鱼。和音乐并驾齐驱的绘画就不行，我曾在卢浮宫看过达·芬奇的《蒙娜丽莎》，不过，那画已经旧得如同长满了老年斑，我猜想当年绝对不会是现在这样老气横秋的颜色。雕塑行吗？雕塑被称为“凝固的音乐”，几百年甚至上千年来屹立在那里，样子未变，还保持着原汁原味。但雕塑毕竟没有声响，不能如同音乐一样尽情放开喉咙，便像是石头雕刻而成的树枝，不能随风而婆娑摇曳出芳香。
只有音乐可以长生不老，有声有色，生机盎然，永远年轻。马勒的第一交响乐，就这样一连好多天在我家里荡漾。
在我听来，马勒并不像传说中的那样痉挛、神经质。虽说稍稍有点嗦，但是那样平易，那样温和，充满民间乡土的气味。晨光曦微朦胧的调子，是初春时节绿的新鲜色彩；即使是忧郁，也如天鹅绒般轻柔无比。最后，他的拿手好戏弦乐一出场，立刻尘埃落定般安静了下来，诸神归位，一条刚才还在翻涌浪花的河，平静如镜，倒映着两岸的青山绿树，沉淀着蓝天白云，融化着鸟声风声和心声，将一颗心冲洗得水晶般纤尘不染、晶莹剔透，实在是甜美宜人，让再硬的筋骨也柔软如绵，听得人直想落泪。
据说，马勒在为他的这支第一交响乐写文字注明时，第一行写着这样的话：花卉、果实和荆棘……在我听来，在这支交响乐中，即使是荆棘也是柔软的，可以弯成一串脖颈上的珍珠项链。这是只有青春才有的旋律。
在我的青春早已逝去的时候，在我到马勒去世的年龄的时候，马勒的第一交响乐听起来，别有一番滋味。他的那些如天鹅绒一般的弦乐也好，如天风浩荡一般的铜管乐也好，悲伤也好，欢快也好，忧郁也好，沉重也好……都显得如此美好难得，让人再皴老的心，也湿润柔软起来，恢复一点儿久违的弹性。
马勒的音乐，在有风的屋子里轻轻地回旋，随风摇摆的风铃也好，窗外车水马龙的喧嚣也好，都被它吸水纸一样吸得干干净净。
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一个诗人
徐志摩
我的猫；她是美丽与健壮的化身；今夜坐对着新身的发珠光的炉火；似乎在讶异这温暖的来处的神奇。我想她是倦了；但她还不舍得就此卧下去闭上眼睡；真可爱是这一旺的红颜。她蹲在她的后腿上；两天前腿静穆地站着；像是古希腊庙楹前的石柱；微昂着头；露出一片纯白的胸膛；像是西伯利亚的雪野。她有时也低头去舐她的毛片；她那小红舌灵动得如同一剪火焰。但过了好多时她还是壮直地坐望着火。我不知道她在想些什么；但我想她；这时候至少；决不在想她早上的一碟奶；或是暗房里的耗子；也决不会想到屋顶上去做浪漫的巡游；因为春时已经不在。我敢说；我不迟疑地替她说；她是在全神地看；在欣赏；在惊奇这室内新来的奇妙——火的光在她的眼里扇动，热在她的身上流布，如同一个诗人在静观一个秋林的晚照。我的猫，这一个晌至少，是一个诗人，一个纯粹的诗人。
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溪流
贾平凹
我愈来愈爱着生我养我的土地了。
就像山地里纵纵横横的沟岔一样，就像山地里有着形形色色的花木一样，我一写山同，似乎思路就开了，文笔也活了。
甚至觉得，我的生命，我的笔命，就是那山溪哩。虽然在莽莽的山的世界里，它只是那么柔得可怜，细得伤感的一股儿水流。
我常常这么想：天上的雨落在地上，或许会成洪波，但它来自云里；溪是有根的，它凉凉地扎在山峰之下。人都说山是庄严的，几乎是死寂的，其实这是错了。它最有着内涵，最有着活力；那山下一定是有着很大很大的海的，永远在蕴涵的感情，永远是不安宁，表现着的，恐怕便是这小溪了。
或许，是从小草的根下一个泡儿一个泡儿冒出来的。但是，太阳晒不干、黄风刮不跑的。天性是那么晶莹，气息是那么清新；它一出来，便宣告了它的生命，寻着自己的道路要流动了。
正因为寻着自己的道路，它的步伐是艰辛的。然而，它从石板上滑下，便有了自己的铜的韵味的声音；它从石崖上跌落，便有了自己白练般的颜色，它回旋在穴潭之中，便有了自己叵不可测的深沉。
它终于慢慢地大起来了，要走更远的道儿；它流过了石川，流过了草地，流过了竹林，它要拜访所有的山岭，叩问每一次石头，有时会突然潜入河床的沙石之下去了呢。于是，轻风给了它的柔情，鲜花给了它的芬芳，竹林给了它的凉绿，那多情的游鱼，那斑斓的卵石，也给它增添了美的色彩。
它在流着，流着。它要流到啊里去呢？我想，山既然给了它的生命，它该是充实的，富有的；或许，它是做一颗露珠儿去滋润花瓣，深入到枝叶里了，使草木的绿素传送；或许，它竟能掀翻一坯污泥，拔脱了一从腐根呢。那么，让它流去吧，山地这么大，这么复杂，只要它流，它探索，它就有了自己的路子。
我是这么想的，我提醒着我，我鼓励着我，我便将它写成了淡淡的文字，聊作这本小书的小序了。
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那夜，那对盲人夫妻
海亮
我永远记得那个夜晚。悲怆的声音一点点变得平和，变得快乐。因为一声稚嫩的喝彩。
那是乡下的冬天，乡下的冬天远比城市的冬天漫长。常有盲人来到村子，为村人唱戏。他们多为夫妻，两人一组，带着胡琴和另外一些简单的乐器。大多时候村里会很晚。在娱乐极度匮乏的年代，那是村里人难得的节日。
让我感兴趣的并不是那些粗糙的表演，而是他们走路时的样子。年幼的我常常从他们笨拙的行走姿势中找到属于自己的卑劣的快乐。那是怎样一种可笑的姿势啊！男人将表演奏用的胡琴横过来，握住前端，走在前面。女人握着胡琴的后瑞，小心翼翼地跟着自己的男人，任凭男人胡乱地带路。他们走在狭窄的村路上，深一脚浅一脚，面前永远是无边的黑夜。雨后，路上遍布着大大小小的水洼，男人走进去，停下，说，水。女人就笑了，不说话，却把胡琴攥得更紧。然后换一个方向，继续走。换不换都一样，到处都是水洼。在初冬，男人的脚，总是湿的。
那对夫妻在村里演了两场。地点在村委大院，两张椅子就是他们的舞台。村人或坐或站，聊着天，抽着烟，跺着脚，打着呵欠，一晚上就过去了。没有几个人认真听戏。村人需要的只是听戏的气氛，而不是戏的本身。
要演最后一场时，变了天。严寒在那一夜，突然蹿进我们的村子。那夜滴水成冰，风像刀子，直接刺进骨头。来看戏的人，寥寥无几。村长说要不明天再演吧？男人说明天还得去别的村。村长说要不这场就取消吧？男人说，说好三场的。村长说就算取消了，钱也是你们的，不会要回来。男人说没有这样的道理。村长撇撇嘴，不说话了。夫妻俩在大院里摆上椅子，坐定，拉起胡琴，唱了起来。他们的声音在寒风中颤抖。
加上我，总共才三四名观众。我对戏没有丝毫兴趣，我只想看他们离开时，会不会被冰的水洼滑倒。天越来越冷，村长终于熬不住了。他关掉村委大院的电灯，悄悄离开。那时整个大院除了我，只剩下一对一边瑟瑟发抖，一边唱戏的盲人夫妻。
我离他们很近，月光下他们的表情一点一点变得悲伤。然后，连那声音都悲伤起来。也许他们并不知道那唯一的一盏烟已经熄灭，可是我他们肯定能够感觉出面前的观众正在减少。甚至，他们会不会怀疑整个大院除了他们，�