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门，走上那条小路，走过那排白杨树，两个人一直都没有说话。这样好，否则说什么呢？还是不说话的好——这是从七点到现在，从若干年前的分手直到现在，也许还是从现在直到永远，诗人所得的唯一安慰。 “好了，再见吧。” “再见。” 又都恢复起平静，整理好各自的表情，符合了流行的告别，符合了这个世界舞台的规则。L终于听懂了F心底的固执和苦难：如果自由但不平安，如果平安却不自由，就让往日保存在一个美丽的位置上吧，不要苛求重逢，不要独钟实现，不要怨甚至不要说… 那美丽的位置也许只好在心里，在想象里，在梦里，只好在永远不能完成的你的长诗里… L独自走在寂静的夏夜里。当然，没有谁在等他，没有什么约会。然后他跑起来，长跑，真正的长跑… 可惜F医生已不在人世，否则可以去找F，在F那儿过夜，F会彻夜倾听诗人的诉说。 这样，诗人只能在沉睡的城市里独自跑到黎明，跑来找我，惊醒我的好梦，对我说：一个美丽的位置才可能是一个幸福的位置，它不排除苦难，它只排除平庸。 美丽的位置？ 对了，那必不能是一个从赤诚相见退回到彬彬有礼的位置。 一个美丽的位置？ 对了，那必木能是一个心血枯焦却被轻描淡写的位置。 232 恋人们重逢的季节，在我的印象里，诸多重逢的方式中有一种属于葵林中的那个女人。 如果从一代人到又一代人，一代又一代的人群中“叛徒”这个词仍不熄灭，仍然伺机发散出它固有的声音，它就会在这样的季节里搅扰得一个老人不能安枕。如果在沸沸扬扬的那些日子，六月不平静的白天和夜晚，这可怕的声音又一次涌动、喧嚣起来，传进一个老人晚年的梦中，他必定会愕然惊醒，拥衾呆坐，在孤独的月光里喃喃地叫着一个纤柔的名字，一连数夜不能成眠。 这个老人，这样的老人，无疑就是Z的叔叔。 果真如此，这个老人——Z的叔叔或者并不限于Z的叔叔，就终于会在我的写作之夜作出决定：回到北方的葵林去，到他多年前的恋人身边去，同她一起去度过最后的生命。 那样的话，在诸多的重逢方式中，便有了属于葵林中那个
女人的一种： 星稀月淡，百里虫鸣，葵林依旧，风过葵叶似阵阵涛声，那女的忽然听见Z的叔叔穿过葵林，向她来了。 女人点亮灯，烧好水，铺好床，沏好茶，静静地等着。 年年月月，她能分辨出这葵林里的一切声音，能听出是狐狸还是黄鼬在哭，是狗还是谁在笑，是蜻蜒还是蝴蝶在飞，是蛐蛐还是蚂蚱在跳……她当然能知道是他来了，她已经听见他衰老的喘息和蹒跚的脚步。 她梳理一下自己灰白的头发，听见他已经走到了院门前。 院门开着。 她再从镜子里看一看自己被岁月磨损的容颜，听见他已经站在了屋门外。 “进来吧，门没插。” 他进来，简单的行李仍在地上，看着她。 “渴了，先喝点地茶吧。” 他坐下来喝茶，看着她。 “我去给你煮一碗面来。” 他呆呆地坐着。好像从年青时入梦，醒来已是暮年。 一会儿，她端了一碗热腾腾的场面进来。 “吃吧。” 他就吃。 “慢慢地吃。” 他就吃得慢一点儿。 好像几十年都不存在。好像他们早已是老夫老妻。好像他娶她的时光因为遥远已经记不清是何年何月了。她像他只是出了一趟门刚刚回来。好像她从来就是这样在等他回家，等他从那混乱的世界上回到这儿来。 “我，”他说，“这次来就不走了。” 她点点头：“我知道。” “你知道？” “嗯。我知道，要么你再也不会来了，要是你又来了你就再也不会走了。” “你知道我会再来？” 她摇摇头，看着窗外的月光。 “那你怎么知道，我就再也不会走了？” “因为，我一生一世只是在等待这一天。” 233 这样的季节，如果有一个男人去寻O的坟莹，他会是谁呢？ 我看着他默立的背影，竟认不出。 只有猜想。 WR吗？或者，Z？不，都不是。 在满山落日的红光里，在祈祷一向是正当的地方，他便像是O的前夫，更像是写作之夜所忽略的那个人。 只是一块一尺多高的小碑，普通的青石，简单地刻了O的名字、被荒草遮掩得难于发现。四周的坟茔，星罗棋布，墓碑高低错落，都比她的漂亮、高大、庄严或辉煌……似乎仍在宣布一个不可或缺的消息，仍在争抢着告诉这一个世界关于：另一个世界里的差别。 O的前夫．或者我猜想中的那个男人，把一蓬素朴的野花
捧在碑前，折开，一朵一朵让它们散落在O的坟上。那样，O就仍然是一个蹲在草丛中的孩子，在夕阳的深远和宁静里，执拗于一个美丽的梦想了。 当然我们还会想到一个被忽略的人：F夫人。在这样的忽略里，她走近F医生如女教师O一样的坟前，或者正从那儿走开……怀念他或者从此忘记他。 234 在这季节，WR独自一人，走进那片黑压压拥挤不堪的老屋群。 走过条条狭窄的小巷，走过道道残破的老墙，走过一个个依稀相识的院门……WR发现，有很多辆搬家公司的卡车往来于如网的小巷中，这儿那儿，人们都在呼喊着把家具搬出院子搬上卡车，这儿那儿都有老人们借别的目光和青年人兴奋的笑闹。怎么回事？WR驻步打听，人们告诉他：这一片老屋都要拆了，这一带的居民都要迁往别处了，噢，盼了多少年了呀…… WR愣愣地站了一会儿，忽然跑起来。当然，必定是朝着那座美丽房子的方向。 是呀，很多院子都已经搬空了……可不是吗，有些老墙已经推倒了，很多地方已是一片瓦砾……是呀是呀，远处正传来推土机和吊车的隆隆声……他一路跑一路担心着，那座楼房呢，它还在吗？O的家还在吗？他加快脚步，耽误了这么多年他忽然觉得时间是如此地紧迫了，慢一点儿就怕再也见不着它了……东拐西弯小巷深深……唔，那排白杨树还在，只是比过去明显地高大了，夏天的蝉声依旧热烈……唔，那个小油盐店也还在，门窗紧闭已经停业了……噢—— 红色的院墙。绿色的院门，那座漂亮的楼房还在！ WR站下，激喘着，久久仁望。 肯定，他会想起过去的日子，所有已经过去的岁月。 但是，那是它吗？这么普通、陈旧、苍老？唔，是的，是它，凭位置判断应该就是它！只是认不出了。它曾经灿烂得就像一道雨后的初晴的晚霞，可现在却是满面尘灰无精打彩，风吹雨打已把昔日美丽的颜色冲剥殆尽了…… WR轻轻地走过去，走近它，一步步迈上台阶，走进去……沉寂得让人一阵阵晕眩，好像仍是在远方的恶梦里。在这世界的隔壁，远方，罕为人知的地方，他屡屡梦见过它，梦中的它就是现在这样子：空空的甬道，空空的走廊，空空的墙上没有任何装饰，冷漠的灰皮一块块剥落，脚步声震动了墙角上尘灰结成的网，门都开着，所有的门都失魂落魄般地随风摇摆，厅回廊绕不见一个人，仿佛远古遗留下的一处残迹…… “喂有人吗？” 没人应。 “喂——，还有人住在这儿吗？” 只有回声。 WR一间屋一间屋地看，快走或者慢走，踢开被丢弃的塑料瓶或罐头盒，在明亮和幽暗中快走或者慢走，找O的家。 就是这儿。不错，就是这儿。地上满是尘灰，平坦的细土上有老鼠的脚印。没有人。当然也没有钢琴声。所有的东西都搬走了。厨房里没有了烟火味。卫生间的龙头里拧不出一滴水。客厅里得有花也没有描。四周环顾，从一个敞开的门
中可以望见另一个敞开的门，从一个敞开的门里可以望见所有敞开的门…… 走进那间他最常去的房间，也没有了林立的书架。他回忆着那些书架的位置，在回忆中的那些书架之间走，走到当年与o面对面站着和望着的地方。伸出手去，仿佛隔着书架地伸过手去，但是那边，o的位置，是一片虚空…… 转身走到窗前，夏天的阳光都退在窗外，抬头仰望，万里晴空中也没有了那只白色的鸟。 靠着窗台默默地站着。不知他在想什么，不知道他怎么想起要在这样的季节里到这儿来。我想，很可能，WR又与那个曾经袭扰过他的悖论遭遇了吧，很可能他终于明白：他将要不断地与那个讨厌的悻论遭遇，这就是他的命…… 站在那儿，一声不响，直到夜幕降临。 这时，远处的一个门的缝隙里闪出一缕灯光。 朝那缕灯光走去。敲敲门，没有人应。轻轻一推，门开了。 门里的房间并不大，到处堆满了一捆捆一摞摞的稿纸，山一样重重叠叠。山一样的环绕之中，闪现一盏台灯．灯下一个脊背弯驼的老头。 “请问……” 老头转过身来，看着WR。 “请问，o家搬到哪儿去了？” 老头摇摇头：“对不起，我不大清楚。” “这一带不是都要折迁了吗？这儿的人都要迁到哪儿去，您不知道吗？” “不知道，我昨天才回来。” “您呢？您的家要迁到哪儿去呢？” “呵，我哪儿也不去。不写完我的书，我哪儿也不去。” “那……” 老头已经回过身去继续写他的书了。 “对不起，打扰了。”WR退步出来。 退步出来的过程碰倒了一座纸山，稿纸散落一地。WR慌忙去捡时，看见了纸上奇怪的文字……呵，这写的是什么呀？这是哪国的文字？这是哪一个世界的文字？门外来风把地上的稿纸吹打，吹得在地上跑，吹得在空中飘。随手接住一张，再看，仍然没有一个认识的字，而且可以肯定：这不是文字，这只是任意地走笔、毫无规�