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你低低地呻吟，一盏盏灯火在夜色中呻吟。光明极小，黑暗极大，但几乎所有的人都都忽略了这个显而易见的常识，说什么黑夜追逐着白天又被另一群白天所追逐。错了，错了，全他妈的错了。
光明从来就是黑暗的食物。
有一种动物，很聪明，他们在捕食时，总是会留下一些不吃。
人也很聪明，会在笼子里养鸡。
屋子里漫着甜腥味。你咒骂着，起身，飞腿，将鞋底印在雪白的墙壁上。这味道来自哪里？你找了很久，终于发现它竟然是来源于头顶的灯泡。它就这样孤伶伶地吊在天花板的中间，吐出长长的舌头，并冲你挤眉弄眼。川端康成、海明威、伍尔芙、还有那个格外焦急的茨威格……想想也有趣。消灭一具肉体的方法竟然如此丰富多彩，这真是一个莫大的诱惑。你的影子咯咯地乐了。
你听见咔嚓一声。
有东西断了。
一片死寂。微蓝色的天幕洒下一颗颗尘土。
没有阳光，月亮是个问号。没有歌声，对面矮房子的屋脊上有一只黑猫。
街上，有老人弯腰驼背的咳嗽声。他赶着去干什么？他摔倒了，像坐在滑梯上的孩子，一下子就四脚朝天。可惜他只能是在摔倒时像一个孩子，他再也无法灵巧敏捷地翻过身。他老了，老得必须去承受一切恶毒的诅咒。所以，那些正向他投掷石子的孩子，一起在街道上疯狂地笑，飞快地跑。
你望着他们。小人猖狂。这世上的小人太多。
你想拼却一腔热血找他们理论清楚，他们消失了，平空不见。你挥出的拳头理所当然成为暴戾，又或是做秀，等你无奈地垂下手臂，他们出现了。趁你没留神，一把拽出你的裤腰带。你裸着下身，大街上满是冰凉的风，它们捋着你丑陋的生殖器，兴高采烈。你已经侮辱了公众，会遭报应，被天打雷劈，会有人来收拾你这个丫挺的。四周撒满图钉一般大小的嘻笑声。你突然看见两块发了臭的口香糖，一块粘在鞋底，一块正粘在脸上。你在火速赶来的警察面前手足无措。你无法解释。你说，这不是我干的。你说，这根鸡巴是我的。
你闭上嘴。你乖乖地低下头。你看见威严的警察大盖帽上闪亮的徽章。你给了自己一个嘴巴。你老了，打自己嘴巴的力度显然太轻，不够份量。所以，你脸上又挨了几记极为响亮的大嘴巴。你的嘴咧在半空中，你冲着满空的星星笑。你说，太君，我该死，我的良民证被人偷去擦了屁股。
你想做个好人，但你已经没资格了。你太老了。古董越老越值钱，人的骨头越老就越让人恶心。你愣愣地站着，一直等到警察叔叔走远，这才满面狰狞。你说，我呸。你呸的是自己。你拎起裤子继续往前走。你从街头走到街尾，又从街尾走到巷角，一个乡下小女孩突然拦在你面前，大声说，“喂，你的屁股眼出血了。”你回过头，裤子上有一道划痕，屁股上也有一道划痕，正密密地往外面渗着血珠，这应该是用“飞鹰”剃须刀片划破的吧。你愤怒了，说，“操，我知道，我喜欢，我选择，我自由。”
第三辑第43节：小男人（10）
她说得很难听。她确实正用手指着你流血的屁股。她的脸真黑，声音真大，你都想冲过去，勒住她的脖子，五根指头用力一掐，就像小时候摁死只可恶的苍蝇般。这个没教养的乡巴佬。你在肚子里恶狠狠骂道，手往屁股上摸去。凉嗖嗖的风再一次闯入你的裤裆，裤管鼓起，里面放十只老鼠应该没有任何问题。你吃惊地望着自己的手，满手鲜血，手上还有一些褐黄色的颗粒，这或许是昨天没有揩净的粪便。还能喋喋不休什么？生活的经验及惨痛的教训随时都有可能成为今天的陷阱。这是一个悖论。你难道还没明白过来？你真蠢，蠢得连在这个小姑娘面前嚎啕痛哭的勇气也没有了。你仇恨地看着她。她很干净，你却卑污。你朝自己的生殖器上吐出一口唾沫。你说，我是动物。没有人再理会你。你坐在自己的影子里孤独地数着自己的鼻毛。一根二根三根四根五根六根，一二三四五六七，马兰开花二十一，你小声地唱，大声地唱，憋足气唱，扯起嗓子唱，你将头埋进裤裆里唱，你把脑袋砸向墙壁上唱。你唱得涕泪纵横，你唱得桃花纷飞。你说，官人，我还想要。动物的同义词是什么？是畜生。
你对着青翠的天空高喊一声，我是畜生。
心已渐若死灰。
骨头散了架，碎了，变成一堆堆有毒的粉末。你身体发麻，四肢瘫软，心底空空荡荡，舌苔上却像搁着一片“黄连素”。细胞涨得难受得紧，好像有个声音正在里面飞速旋转，要将其撑裂，而裂痕已在每一根神经末梢上慢慢凸现。喉头是甜的，耳朵嗡嗡响，手指始终处于不可抑止的颤栗中。墙壁上的阴影在缓缓蠕动，但窗外并没有月光。一切物体皆被夜色抹去形状与色彩，只留下一下比一下更为急促的喘息声。这应该是自己的声音。为何听起来却似一只受伤的野兽？只能苦笑，手足冰凉。
讲真话。你的视线在房间里茫然打转，落在某处，停住。舌尖犹豫地向上，顶住上颚，轻轻放下。吸气，吐出，嘴再张成Ｏ形。气流涌出口腔，房间里响起了一个迟钝的声音。“讲？？真？？话。”现在，也许只剩下它能拯救你的灵魂。血从鼻子里淌出，爬过人中，来到嘴唇上，咸的，也是温热的，用不着开灯，它的颜色一定是鲜红的。死，就是这么一回事么？可惜这与死无关，天气干燥，流些鼻血应属正常。你闭上眼，感觉到干涩的眼眶里终于多出几颗泪水，前额处却突然浮现出一个十字架。
“横的是宇宙，竖的是时间。它们因为无限而永恒而虚无。‘无’，在永恒左右栖居的两个‘无’字，不仅建构了一切，同时也摧毁了一切的意义。”你翘起嘴角。用不着看镜子，你心知肚明自己脸上的表情在别人眼里意味着什么。可别人又是什么？杯子里的酒？落日下的旗？服饰店里的名牌衬衣？一盒冒着冷气的冰淇淋？向这个世界吐口水，等口水落回自己脸上后，再对自己说一声对不起。只能是这样了。这个世界不会对谁说“对不起”，不管他付出多少努力。所谓“天降大任于斯人”之类的混账话只是一些精心熬制成的海洛因，它们惟一的目的就是制造幻觉。对了，就是这个词？？“幻觉”？？你自始至终便活在幻觉中。你以为幻觉毕竟给出了希望，可你忘了希望越大，失望就越大。
因为希望坠地时的加速度，一根一斤重的木棍能轻而易举地砸破一个十斤重的头颅，所以做人，还是没有希望的好。是这样吗？
头颅里有着一阵阵隐隐约约的歌声。是谁在你脑海里歌唱？你看不见自己。自己是谁？他为何不经允许便擅自闯入？又为什么有这个能力闯入得了？难道你在他面前根本就是什么也不是，所以他抬抬腿也就进来了？
越来越冷。你默默地凝视着镜子。镜子里有你曾经以为的道理，这些道理如同一口冰窖。小时候趴在上面往下看，浑然不惧，反而得意洋洋冰面上残破的影子。如今年岁大了，才渐晓得这寒的滋味不好捱。你掉下眼泪。你真的老了。老而不死是为贼。你可不想从这个世上带走任何一点不属于你的东西。只是什么是属于你的？钱是银行的。名是别人眼睛里的。姓名是父母取的。你的手指头，你的头发，你的嘴唇，你的肩膀，这诸多“你的”皆是别人在某个时候要用的。你没有权利拒绝被使用，你若胆敢拒绝，你就连畜生也不如。
畜生也晓得要把自己的尸体贡献给人的舌头与胃。
你冷冷地笑。你注视着黑夜，注视着沮丧、愤怒、厌倦、绝望。
你要讲真话，从现在开始。
你都有些儿急不可耐了。
7
事情应该从哪里开始叙述？
它们的脸庞看起来皆是一般居心叵测。许正开始拨贝壳的手机，始终是对方已关机。她要从他的世界消失了。许正起身，穿好鞋袜，走到门口，想起什么，从床底的行李箱内拽出公文包，在夹袋里翻出贝壳的相片，端详了一会儿，在她脸上吧唧亲了口，将相片塞入那张裹着枕头的被子，脸上情不自禁地露出笑容。
让她最后一次独守空房吧。
感觉真爽。
第四辑第44节：余生之后即是死亡（1）
作者：胖猫小黛
本杰明坐在《游荡》杂志社的办公室里，双手据桌，瞪视着那件彩色礼盒。清晨的办公室显得无比空旷，而它耸立在桌子的中央，显得老而弥沉，突兀无比。窗外没有阳光。是幻觉吗？老本不能确定。那里仿佛有一片没有尽头的蓝榉林，天空看不清颜色。象每次余生之后一样，世界总是显得距离真实越远。
今天是圣诞前夜，这对老本来说毫无意义。生活的全部意义，就是“生存”并且“干活”。老本一如既往，清早出门，步行到杂志社，他总是第一个到的。他关掉安全门上的警报器，走进厨房里为自己弄了一杯热咖啡，从信箱里取出当天的晨报夹在腋下，平静地走向自己的办公桌。这本来应该仍旧是一个平淡的早晨，如果没有出现那件礼盒的话。
第一眼看到这个用五彩薄纸包裹起来的怪物时，老本以为是哪个同事落下的圣诞节礼物，放错了地方。他完全没有想到收件人会是自己。很多年以来，事实上自从老本和前妻离婚之后，他就再也没有收到过这样的圣诞礼物。盒盖上缀着一张再生纸小卡片，上面写着老本的名字，没有署名。那么，会是谁送的？这个东西就这样盘踞在老本的办公桌上，扎着的绸带呵呵傻笑，一脸无辜相地仿佛�