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“邦特。”
“是的，马吉特小姐。”
“慢慢喝。1959年可是个好年份。”
她消失了，留下他背对着桌子站着，桌子上放着那瓶西摩莱希酒。这眼神！×光！
马吉特把布里斯安顿在她妈妈的那张柳条躺椅上。她给他们俩倒上香槟，他们碰了杯。
“生日快乐。”
“嗯。”她把杯子放在长长的修道院餐桌上。“坐着。我一会儿就来。”她离开屋子，沿着黑乎乎的走廊飞快地走着。这些走廊从打她学走路时起就熟悉了。艾里希的卧室在那边那个角落里，就在她父亲以前用过的套房的隔壁。
马吉特跨进这间屋子。外面射进一道淡淡的光，不是月光或者星光，是卸货坪的一盏灯还亮着，灯光让她看见了艾里希的侧影。他仰卧着，胸脯慢慢地起伏着。
睡得真香。他的良心没有任何不安，在那疯狂的自我毁灭的行动中，他奋不顾身地让她摆脱了伊瑟林，他显然洗清了自己所有的罪孽。能这么做也太不简单了。
即使在草坪上浪漫的烛光中，她也看见了他们为了保住他的双眼而在他的脸上留下的新伤痕，还有他脖子上的伤疤，他真走运没有伤到颈动脉，现在，在这几乎全黑的屋子里，那些缝缝补补的地方都看不见了。他脸上的任何生命纹也不见了。
他又是个孩子了，不出名的、享有特权的孩子，他们总有办法抓住生活。就像她总有办法一样。
从服了安眠药的睡眠中他嘟囔了些什么。某个女人的名字，马吉特想。黑暗中她笑了。可能是我的。可能不是。
她若有所思地沿着黑乎乎的厅走向布里斯等着她的那间点着灯的屋子。生日快乐。她倒不觉得有什么不一样。三十岁的全部重量要在星期一才会落到她的身上，在曾经做过她父亲顾问的那间律师行的办公室里。
现在没有压力。她在自己的城堡里和自己的未婚夫与情人。一切还都是假的。
她来到起居室的门口，看见布里斯已经把那双漆皮拖鞋踢掉了，领带也松开了，太像在家里了。他呆呆地盯着手中的香槟杯子，好像在数气泡。
“我希望看到一份最终的气泡检查报告，”她从长屋子的那一头说道，“完全用条形图。”
“艾里希怎么样？”
“睡着。”
他忧郁地点了点头。“你呢？”
“三十。”
“我呢？”
“满面红光。”
她从餐桌上拾起酒杯。“肥猫。”她说着，对他举起酒杯。“他们有没有提议让你加入青年领袖协会？”
“那是什么意思？”“可怕的侮辱。我得想想我为什么要这么说。”她用杯子向他致敬。“那间屋子里躺着个贵族少年，生活用经验和一点痛楚让他起了一些皱纹，但仅仅是皱纹。而在这儿躺着你，商会先生。”她把杯子举得更高了。“这里站着我。为我干杯。”
“没劲，是吧？”
“嗯？”
“三十岁了。”
丢人，一个姑娘独自和两个男人在楼上，是不是？邦特啜着他的酒。在寂静的夜中，他可以听见这栋老房子发出的清脆的吱嘎声。外面清新的春风旋舞着。四月。像以往一样，一切都开始了。
邦特看见那副抽过牌的雅士牌放在水池台上。可能是博多随意扔在那里的。黑桃王后的眼睛咄咄逼人地盯着邦特。他皱了一下眉头。他永远也不会习惯用王后玩雅士牌。